Mais uma vez, Fernando Pessoa

Noite de S. João

Noite de S. João para além do muro do meu quintal.

Do lado de cá, eu sem noite de S. João.

Porque há S. João onde o festejam.

Para mim há uma sombra de luz de fogueiras na noite,

Um ruído de gargalhadas, os baques dos saltos.

E um grito casual de quem não sabe que eu existo.

Alberto Caeiro, in "Poemas Inconjuntos"

Heterónimo de Fernando Pessoa

Obrigada pela sua visita. Volte sempre.

Hoje a noite pede poesia: Saber Viver

Saber Viver

Não sei... Se a vida é curta

Ou longa demais pra nós,

Mas sei que nada do que vivemos

Tem sentido, se não tocamos o coração das pessoas.

Muitas vezes basta ser:

Colo que acolhe,

Braço que envolve,

Palavra que conforta,

Silêncio que respeita,

Alegria que contagia,

Lágrima que corre,

Olhar que acaricia,

Desejo que sacia,

Amor que promove.

E isso não é coisa de outro mundo,

É o que dá sentido á vida.

É o que faz com que ela

Não seja nem curta,

Nem longa demais,

Mas que seja intensa ,

Verdadeira, pura... Enquanto durar"

  Cora Coralina

 

Foto:Photobucket 

 

Obrigada pela sua visita. Volte sempre.

O Cacilheiro

Após umas férias na aldeia e, de regresso a casa, aqui deixo um poema de Ary dos Santos, acerca dum dos símbolos da região onde habito.

O  CACILHEIRO 

Lá vai no mar da Palha o cacilheiro,
Comboio de Lisboa sobre a água;
Cacilhas e Seixal, Montijo mais Barreiro,
Pouco Tejo, pouco Tejo e muita mágoa.

Na ponte passam carros e turistas
Iguais a todos os que há no mundo inteiro,
Mas, embora mais caras, a ponte não tem vistas
Como as dos peitoris do cacilheiro.

Leva namorados, marujos,
Soldados e trabalhadores,
E parte de um cais
Que cheira a jornais,
Morangos e flores.
Regressa contente,
Levou muita gente
E nunca se cansa.
Parece um barquinho
Lançado no Tejo
Por uma criança.

Num carreirinho aberto pela espuma,
Lá vai o cacilheiro Tejo à solta,
E as ruas de Lisboa, sem ter pressa nenhuma,
Tiraram um bilhete de ida e volta.

Alfama, Madragoa, Bairro Alto,
Tu-cá tu-lá num barco de brincar,
Metade de Lisboa à espera do asfalto,
E já meia saudade a navegar.

Leva namorados, marujos,
Soldados e trabalhadores,
E parte de um cais
Que cheira a jornais,
Morangos e flores,
Regressa contente,
Levou muita gente
E nunca se cansa,
Parece um barquinho
Lançado no Tejo
Por uma criança.

Se um dia o cacilheiro for embora,
Fica mais triste o coração da água,
E o povo de Lisboa dirá, como quem chora,
Pouco Tejo, pouco Tejo e muita mágoa.

Ary dos Santos 

Obrigada pela sua visita. Volte sempre.

Primavera

Glória

Depois do Inverno, morte figurada,

A Primavera, uma assunção de flores.

A vida

Renascida

E celebrada

Num festival de pétalas e cores.

 Miguel Torga

Obrigada pela sua visita. Volte sempre.

Poetas da Minha Serra: José Loureiro

Muitos homens e mulheres da serra do Açor trabalharam nas minas da Panasqueira. Deixavam as suas aldeias  ao início da semana, percorriam muitos quilómetros a pé, subindo e descendo perigosos caminhos, repetindo o percurso em sentido inverso, ao final duma semana de duro trabalho.

Um amigo blogueiro homenageou esses homens no seguinte poema:  

O Fado e o Mineiro

Meu amigo, bom Mineiro,
'inda ninguém te cantou,
deixa que seja o primeiro,
que por fado te exaltou.

Ser Mineiro é o teu fado,
teu destino, tua sina,
e um qual moiro encantado,
preso ao encanto da mina.

Ser Mineiro é expoente,
e a mais bela toupeira,
o emblema mais patente,
de toda a terra mineira.

Porque de Mineiro, filho,
também vivo esse teu fado,
fado também um cadilho,
que a ti me prende abraçado.

Meu amigo, bom Mineiro,
porque vivo esse teu fado,
me orgulho ser o primeiro,
por fado te ter cantado

José Loureiro

Obrigada pela sua visita. Volte sempre.

Anunciação de Miguel Torga

Por uns chamado de rio por outros de ribeira, o certo é que o Alvoco é digno duma bela poesia.

Anunciação

Surdo murmúrio do rio,

a deslizar, pausado, na planura.

Mensageiro moroso

dum recado comprido,

di-lo sem pressa ao alarmado ouvido

dos salgueirais:

a neve derreteu

nos píncaros da serra;

o gado berra

dentro dos currais,

a lembrar aos zagais

o fim do cativeiro;

anda no ar um perfumado cheiro

a terra revolvida;

o vento emudeceu;

o sol desceu;

a primavera vai chegar, florida.

Miguel Torga

Obrigada pela sua visita. Volte sempre.

Chove - A Inspiração de Fernando Pessoa

Chove. Há silêncio, porque a mesma chuva

Não faz ruído senão com sossego.

Chove. O céu dorme. Quando a alma é viúva

Do que não sabe, o sentimento é cego.

Chove. Meu ser (quem sou) renego...

Tão calma é a chuva que se solta no ar

(Nem parece de nuvens) que parece

Que não é chuva, mas um sussurrar

Que de si mesmo, ao sussurrar, se esquece.

Chove. Nada apetece...

Não paira vento, não há céu que eu sinta.

Chove longínqua e indistintamente,

Como uma coisa certa que nos minta,

Como um grande desejo que nos mente.

Chove. Nada em mim sente...

Fernando Pessoa

Obrigada pela sua visita. Volte sempre.

Manhã de Inverno

Manhã de Inverno

Coroada de névoas, surge a aurora

Por detrás das montanhas do oriente;

Vê-se um resto de sono e de preguiça,

Nos olhos da fantástica indolente.

Névoas enchem de um lado e de outro os morros

Tristes como sinceras sepulturas,

Essas que têm por simples ornamento

Puras capelas, lágrimas mais puras.

A custo rompe o sol; a custo invade

O espaço todo branco; e a luz brilhante

Fulge através do espesso nevoeiro,

Como através de um véu fulge o diamante.

Vento frio, mas brando, agita as folhas

Das laranjeiras húmidas da chuva;

Erma de flores, curva a planta o colo,

E o chão recebe o pranto da viúva.

Gelo não cobre o dorso das montanhas,

Nem enche as folhas trêmulas a neve;

Galhardo moço, o inverno deste clima

Na verde palma a sua história escreve.

Pouco a pouco, dissipam-se no espaço

As névoas da manhã; já pelos montes

Vão subindo as que encheram todo o vale;

Já se vão descobrindo os horizontes.

Sobe de todo o pano; eis aparece

Da natureza o esplêndido cenário;

Tudo ali preparou co’os sábios olhos

A suprema ciência do empresário.

Canta a orquestra dos pássaros no mato

A sinfonia alpestre, — a voz serena

Acordo os ecos tímidos do vale;

E a divina comédia invade a cena.

Machado de Assis

Obrigada pela sua visita. Volte sempre.

Para esta noite...

Para esta noite, a poesia de Antero de Quental.

Noite, vão para ti meus pensamentos

Noite, vão para ti meus pensamentos,
Quando olho e vejo, à luz cruel do dia,
Tanto estéril lutar, tanta agonia,
E inúteis tantos ásperos tormentos...

Tu, ao menos, abafas os lamentos,
Que se exalam da trágica enxovia...
O eterno Mal, que ruge e desvaria,
Em ti descansa e esquece alguns momentos...

Oh! Antes tu também adormecesses
Por uma vez, e eterna, inalterável,
Caindo sobre o Mundo, te esquecesses,

E ele, o Mundo, sem mais lutar nem ver,
Dormisse no teu seio inviolável,
Noite sem termo, noite do Não-ser!

 

Antero de Quental

 

 

 

 

Obrigada pela sua visita. Volte sempre.

 

" De Tudo Ficaram Três Coisas "

" De Tudo Ficaram Três Coisas " 

 

De tudo ficaram três coisas:
A certeza de que estamos começando,
A certeza de que é preciso continuar e
A certeza de que podemos ser interrompidos antes de terminar
Fazer da interrupção um caminho novo,
Fazer da queda um passo de dança,
Do medo uma escola,
Do sonho uma ponte,
Da procura um encontro,
E assim terá valido a pena existir!


FERNANDO SABINO
 in "Encontro Marcado"

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Poetas da Serra: A poesia de João António Silva

 

Arganil

 

Concelho de altas serras

De aldeias mortas, perdidas nelas.

De gente forte, em pequenas terras

De casas velhas, estreitas vielas!

...
Terras de sonho mas quão madrastas?
Dá-me tristeza tanto abandono.
De portas fechadas, soleiras gastas
Passam por elas, lembranças do dono!

Ressoam no silêncio das suas calçadas
Os passos de quem por lá se afoite
São sons vazios, gritos de alma.
No silêncio dos dias, lembrados à noite!

É assim a minha terra!
Hoje tão fraca de forte gente.
Moribunda, a minha serra...
Ainda viva, a morte pressente!

 JSilva

  

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Tempo de Poesia: Festa na Aldeia

 

FESTA NA ALDEIA

Voltei ao ponto de partida

Solto a palavra precipitada

E é mais um dia de Vida

De alegrias salpicada.

Há fogo de artifício no ar

A jorrar!

Que ninguém pode calar.

Há festa na aldeia

E uma embriaguês que me faz girar

Está de alegria tão cheia

A aldeia...

Que ri o luar!

O luar de Agosto que tudo alumia

Fazendo pirraça!

Ao sol que alumia o dia.

Já no horizonte sem graça.

Solto palavras de ousadia

Porque hoje é dia de festa

E é tão grande a alegria

Que até o sino a voz empresta.

E como tal, começa a festa

Com foguetes e cantares

Passam rapazes e raparigas aos pares

E a minha saudade se manifesta.

E me atormenta

Apesar dos meus protestos inventa

Que há-de ir à festa e voltar

E eu tento sorrir

mas tenho vontade de chorar.

Lembro as festas de outrora,

A rainha da festa, a quermesse

E me dá saudade na hora.

A juventude não se esquece.

rosafogo

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Acordar de Álvaro de Campos

 

Acordar da cidade de Lisboa, mais tarde do que as outras,
Acordar da rua do Ouro
Acordar do Rossio, às portas dos cafés,
Acordar
E no meio de tudo a gare, a gare que nunca dorme
Como um coração que tem que pulsar através da vigília e do sono.
Toda a manhã que raia, raia sempre no mesmo lugar,
Não há manhãs sobre cidades, ou manhãs sobre o campo
À hora em que o dia raia, em que a luz estremece a erguer-se
Todos os lugares são o mesmo lugar, todas as terras são a mesma,
E é eterna e de todos os lugares a frescura que sobe por tudo
E (...)
Uma espiritualidade feita com a nossa própria carne.
Um alívio de viver de que o nosso corpo partilha,
Um entusiasmo por o dia que vai vir, uma alegria por o que pode
acontecer de bom,
São os sentimentos que nascem de estar olhando para a madrugada,
Seja ela a leve senhora dos cumes dos montes,
Seja ela a invasora lenta das ruas das cidades que vão leste-oeste,
Seja (...)
A mulher que chora baixinho
Entre o ruído da multidão em vivas...
O vendedor de ruas, que tem um pregão esquisito,
Cheio de individualidade para quem repara...
O arcanjo isolado, escultura numa catedral,
Syringe fugindo aos braços estendidos de Pã,
Tudo isto tende para o mesmo centro,
Busca encontrar-se e fundir-se
Na minha alma.
Eu adoro todas as coisas
E o meu coração é um albergue aberto toda a noite.
Tenho pela vida um interesse ávido
Que busca compreendê-la sentindo-a muito.
Amo tudo, animo tudo, empresto humanidade a tudo,
Aos homens e às pedras, às almas e às máquinas.
Para aumentar com isso a minha personalidade.
Pertenço a tudo para pertencer cada vez mais a mim próprio
E a minha ambição era trazer o universo ao colo
Como uma criança a quem a ama beija.
Eu amo todas as coisas, umas mais do que as outras —
Não nenhuma mais do que outra, mas sempre mais as que estou vendo
Do que as que vi ou verei.
Nada para mim é tão belo como o movimento e as sensações.
A vida é uma grande feira e tudo são barracas e saltimbancos.
Penso nisto, enterneço-me mas não sossego nunca.
Dá-me lírios, lírios
E rosas também.

 

Álvaro de Campos (Fernando Pessoa)

Livro de Versos

 

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